Non avrei mai immaginato di finire per sposare un uomo di ventitré anni più giovane di me.
E tanto meno di farlo per cercare di salvare la vita di mia figlia.
Mi chiamo Cristina Navarro, ho quarantatré anni e negli ultimi sei mesi la mia vita ha ruotato attorno a una stanza d’ospedale.
Mia figlia diciannovenne, Sofía, era in coma dopo un terribile incidente stradale.
Ogni mattina mi sedevo accanto al suo letto, le accarezzavo i capelli e le parlavo come se potesse sentirmi.
I medici non potevano garantirmi che si sarebbe svegliata.
Ma non potevano nemmeno dirmi che non sarebbe successo.
E finché ci fosse stata anche la minima possibilità, non avrei mollato.
Quella mattina, il dottor Ramírez entrò nella stanza con una cartella in mano.
L’espressione sul suo volto mi fece capire che non aveva buone notizie.
«Cristina, dobbiamo parlare del programma di neuroriabilitazione.»
Sentii un nodo allo stomaco.
Quel programma rappresentava la migliore possibilità per Sofia di riprendere conoscenza.
Ma era anche estremamente costoso.
«Sto raccogliendo i soldi», risposi in fretta. «Ho già pagato una parte.»
Il dottore sospirò.
«Lo so. Ma il centro terrà la prenotazione solo per altre quarantotto ore.»
Guardai mia figlia.
Giaceva immobile, collegata a monitor che emettevano bip continui.
«Per favore, dica loro di aspettare ancora un po’.»
«L’ho già fatto. Ho ottenuto una proroga speciale. Ma non posso promettere nulla dopo.»
Quando il dottore se ne andò, sentii di nuovo il mondo crollarmi addosso.
Avevo esaurito i miei risparmi.
Avevo venduto i gioielli di famiglia.
Avevo acceso dei prestiti.
Non mi era rimasto più nulla.
L’uomo di cui mi prendevo cura
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