Quel giorno stesso tornai alla villa dove lavoravo come badante.
Il mio paziente era Alejandro Mendoza.
Aveva vent’anni.
Un incidente lo aveva lasciato temporaneamente paralizzato dalla vita in giù.
Apparteneva a una delle famiglie più ricche del paese.
Nonostante la sua fortuna, non era felice.
La maggior parte delle persone lo trattava come se la sedia a rotelle gli avesse cancellato l’intelligenza.
Io no.
Forse è per questo che, alla fine, tra noi nacque un’insolita amicizia.
Quando entrai in cucina, Alejandro guardava la sua colazione con evidente disappunto.
“Ancora farina d’avena?” protestò.
“I dottori dicono che fa bene.”
“I dottori dicono anche un sacco di altre cose orribili.”
Non potei fare a meno di sorridere. “Mangia.”
“Sa di cartone bagnato.”
“Domani ci metterò del miele.”
“Allora saprà di cartone bagnato con il miele.”
Scoppiai a ridere.
Alejandro accennò un sorriso.
Momenti come questo si facevano sempre più frequenti.
Col tempo, avevo imparato che dietro il suo sarcasmo si nascondeva un giovane intelligente e profondamente ferito.
Quella mattina, però, si accorse subito che qualcosa non andava.
“Hai pianto.”
Scuotei la testa.
“No.”
“Cristina, ti vedo tutti i giorni da mesi. So quando menti.”
Cercai di mantenere la calma.
Non ci riuscii.
Alla fine gli raccontai tutto.
La situazione di Sofia.
La mancanza di soldi.
La possibilità di perdere il suo posto in riabilitazione.
Quando ebbi finito, Alejandro rimase in silenzio.
Poi chiese:
“Quanto ancora?”
Gli dissi il numero.
Era enorme.
Impossibile per uno come me.
Alejandro abbassò lo sguardo.
Sembrava stesse pensando a qualcosa di importante.
Un dettaglio inquietante.
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