Ma Gabriella tremava così tanto che mi resi conto che la questione era più importante del mio orgoglio.
Così ci siamo incamminate verso il parco a due isolati dalla scuola, perché c’era ombra e una panchina abbastanza grande per tutte noi. Clarissa ci ha seguite, ancora vestita come se stesse andando a un pranzo di beneficenza.
Ci sedemmo sotto un acero.
Per quasi un minuto nessuno parlò.
Poi Nora ha posto la prima domanda.
Clarissa fece un respiro profondo. Si aspettava chiaramente un incontro stimolante, non domande dirette.
Poi fu il turno di Lily.
“Lo sapevi che papà faceva due lavori?”
La voce di Gabriella era la più bassa di tutte.
“Vi siete mai chiesti che suono avessero le nostre risate?”
Clarissa mi guardò per prima, pronta a scaricare la colpa in qualche modo.
Ha detto che avevo reso tutto più difficile. Che non l’avevo mai capita. Che anche lei stava annegando.
Nora mi interruppe prima che potessi rispondere.
Non alzò la voce.
Questo fece sì che le sue parole risuonassero con ancora maggiore forza.
“Papà non ci ha mai impedito di vederti”, ha detto lei. “Tu non sei mai venuto a cercarci.”
Clarissa aprì la bocca.
È chiuso.
Distolse lo sguardo.
“Non è giusto”, disse infine. “Non sai come sono stati quegli anni per me.”
Nora rispose, calma come sempre.
“Non sai assolutamente nulla della nostra vita.”
Dopodiché la maschera è caduta.
Non tutto in una volta.
Quanto basta.
Clarissa si sedette sulla panchina di fronte a noi e si strofinò le mani. Per la prima volta quel giorno, appariva meno impeccabile e più stanca.
Poi ci ha detto la verità.
Quando le ragazze avevano sette anni, un pomeriggio passò in macchina davanti a casa nostra. Non aveva intenzione di fermarsi. Voleva solo dare un’occhiata.
Mi vide nel vialetto mentre insegnavo alle ragazze ad andare in bicicletta tandem, biciclette che mio fratello aveva contribuito ad adattare. Lily urlava istruzioni. Nora continuava a chiedere più velocità. Gabriella rideva così tanto che le venne il singhiozzo.
Clarissa sedeva in macchina e ci guardava.
E poi se ne andò.
“Perché?”, chiese Gabriella.
La voce di Clarissa alla fine si spense.
“Perché sembravi felice”, disse lei. “E non ho mai saputo se sarei riuscita a mantenere quella felicità.”
Ciò ha riaperto una ferita.
Non si trattava esattamente di perdono. Continuavo a incolparla per la perdita che le sue figlie avevano dovuto affrontare dopo la nascita.
Ma cominciavo a capire.
Gabriella iniziò a piangere sommessamente. Continuava a scusarsi, le parole le uscivano tutte di getto. Disse di aver conosciuto Clarissa online tre mesi prima.
Inizialmente, voleva solo sapere com’era sua madre adesso. Poi le ha mandato un messaggio. Clarissa ha risposto in meno di un’ora, con calore ed entusiasmo, quasi con eccessivo entusiasmo.
Da quel momento in poi, Gabriella mantenne i messaggi brevi, temendo che una domanda sbagliata potesse far sparire di nuovo Clarissa.
Con l’avvicinarsi della laurea, invitò Clarissa perché un luogo pubblico le sembrava più sicuro di un incontro privato.
Si disse che una singola conversazione avrebbe potuto portare a una conclusione.
Invece, ho portato tutto questo io.
Mi sono fatto male.
Certo che lo ero.
Ma quando guardai Gabriella, non vidi una figlia che mi tradiva.
Ho visto una figlia che cercava di toccare il bordo di una ferita e di capire dove fosse iniziata.
Clarissa tese la mano verso Gabriella. Gabriella si ritrasse.
Mentre si dirigeva verso la macchina, sussurrò:
“Scusa.”
Le ho stretto la mano.
“Non devi mai scusarti per volere delle risposte”, dissi. “Dimmi solo quando hai paura, così potrò avere paura anch’io con te.”
Tornammo a casa in macchina e ci sedemmo in veranda finché l’oscurità non avvolse tutto intorno a noi.
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